Hace unos cuantos años, en el más amplio vacío de un paseo por el campo, sentí un ligero mareo inicial del que no guardo más recuerdo que sus consecuencias: un cuerpo desperezándose mojado de rocío, con una herida en la frente que destilaba sangre. No sé si ocurre en todos los casos, pero en mis […]
Desmayo en el cielo Leer más »
Nunca hemos contemplado nuestro rostro directamente: sólo lo conocemos a través de los reflejos y las imágenes, lo que es lo mismo que decir que nos conocemos a nosotros mismos viendo algo que no somos. Jacques Lacan (y otros psicoanalistas) denominaba a este fenómeno el estadio del espejo. Esta puñetera paradoja hace que, mientras nos
A través del espejo… y lo que encontramos al otro lado Leer más »
Le gustaba erguirse, supurando las heridas, contra la niebla, con el sol aupando en su favor las briznas heladas. Se alza sobre sí misma, contra un cielo adverso y un destino harto de vaivenes nefandos. Y crecerá con el brío y el ímpetu del viento, el vaho sin contraste de un espejo en el que
Entre heridas y vahos Leer más »
Pese a ser carnívoro convencido, mi auténtica pasión gastronómica son las patatas fritas. Tostaditas por fuera y muy tiernas y blancas por dentro. Mi madre, muy consciente de ello, hacía que mis segundos platos tuvieran siempre ese delicioso acompañamiento.
Sigo con pequeños recuerdos para salvar pequeños momentos para salvar en el recuerdo algunos instantes de mi madre (I), pero antes me gustaría agradeceros vuestro apoyo y vuestra cercanía. No obstante, prefiero que sigáis haciendo (si queréis) eso: un brevísimo apunte, aunque sea en vuestro recuerdo y no lo escribáis, sobre vuestra madre. Cuando vivíamos
Los visitantes asiduos de Verba volant habréis notado mi falta a la cita con las entradas más o menos diarias en este blog. La muerte -una vez más- se ha interpuesto en nuestra familia para arrebatarnos a mi madre. El propósito de emprender una senda más positiva (esta entrada la escribí cuando ni siquiera sospechaba
¿Os puedo pedir un favor? Leer más »
La vida tiene contornos y ángulos, es sinuosa y reverbera en los rincones de nuestro espíritu. Tiene colores indescriptibles y nunca -nunca- es ni blanca ni negra: siempre hay 256 tonos intermedios (y eso hablando en escala de grises). Pero la vida es el color, la mancha y lo aludido. Nunca -nunca- es fácil. Nunca
Nos estamos confundiendo de pregunta, por eso es lógico que no encontremos la respuesta. ¿Hay vida después antes de la muerte? Si es cierto que todo viaje tiene algo de huida, el retorno a nuestro sentido tendrá algo de reencuentro. Au revoir, tristesse. Abandonemos el carril de único sentido, giremos hacia la izquierda y entremos
Is there life before death? Leer más »
