![\"Pompidou\"](\"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2007\/11\/pompidou.jpg\" "\\"Pompidou\\"")
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Aunque ten\u00eda intenci\u00f3n de iniciar los contenidos de Verba volant<\/span> con elementos m\u00e1s actuales, la casualidad ha propiciado que recuerde una bonita historia que a m\u00ed me gusta evocar como \u00abLa chica del Pompidou\u00bb. No es ficci\u00f3n. Quiero decir que pas\u00f3 de verdad. O que, m\u00e1s o menos, pas\u00f3 as\u00ed. La memoria, elemento que inventa tanto como recupera, probablemente haya rellenado huecos vac\u00edos haciendo de las suyas.<\/p>\n Sin ponerme a contar los a\u00f1os uno a uno, diremos que hace unos trece acud\u00ed unos meses en verano a Par\u00eds para realizar parte de mi tesis doctoral aprovechando una beca de una entidad de ahorro. Ahora se estila mucho eso de las estancias en centros extranjeros, pero yo fui por mi cuenta, salvedad hecha de unas conversaciones con el gran Marc Fumarolli y pocas cosas m\u00e1s. Me instal\u00e9 en un apartamento que no ten\u00eda ni siquiera un frigor\u00edfico, con un ba\u00f1o poco m\u00e1s grande que una cabina telef\u00f3nica en una de las localidades perif\u00e9ricas de Par\u00eds, a una media hora en metro. Quiz\u00e1 otro d\u00eda cuente m\u00e1s avatares. Pero hoy toca, s\u00f3lo, hablar del Pompidou.<\/p>\n Necesitaba para mis investigaciones recolectar mucho material sobre ret\u00f3rica, religi\u00f3n y oralidad en la Edad Media y la biblioteca <\/a>del Centre Pompidou<\/span><\/a>, por horarios, accesibilidad y material cumpl\u00eda perfectamente mis expectativas. All\u00ed hac\u00eda mis fichas, consultaba libros y trabajaba como un burro de diez a diez todos los d\u00edas, a excepci\u00f3n de los martes, d\u00eda de cierre. Otro d\u00eda contar\u00e9 m\u00e1s cosas. De dentro y de fuera. Hoy s\u00f3lo hablar\u00e9 de la chica del Pompidou.<\/p>\n Cuando necesitaba descansar un poquit\u00edn mi cabeza de tanto libraco te\u00f3rico, hacia espor\u00e1dicas visitas a los estantes de poes\u00eda. Me relajaba leyendo versos de poetas que conoc\u00eda poco, de o\u00eddas y sin haber le\u00eddo obras completas suyas. Hoy los nuevos medios de informaci\u00f3n y comunicaci\u00f3n lo ponen todo m\u00e1s f\u00e1cil, pero por aquel entonces yo s\u00f3lo hab\u00eda le\u00eddo un par de poemas de Jacques Pr\u00e9vert <\/a>en el libro de texto de franc\u00e9s. Pasados unos d\u00edas, cog\u00ed el libro Paroles<\/span>, <\/a>que admiraba por su sencillez y profundidad. Y all\u00ed me encontr\u00e9 con la chica del Pompidou. Ya se sabe que es frecuente que otros lectores, en un alarde de mala educaci\u00f3n, hagan anotaciones y subrayen los libros que no son suyos. Este libro era uno de esos. Iba leyendo y me encontraba, al principio, totalmente indignado por la invasi\u00f3n de mi intimidad lectora motivada por un lapicero (\u00a1menos mal!) ajeno. Le\u00eda y le\u00eda intentando sobreponeme al intruso que cercenaba mi interpretaci\u00f3n. Pero no lo consegu\u00eda. Empezaba un poema e iba, ya directamente, a ver esas palabras, esos versos subrayados. Pero, a diferencia de lo que suele ocurrir, las l\u00edneas de grafito marcaban lo m\u00e1s importante, lo m\u00e1s hondo, lo m\u00e1s excelso. Y coincid\u00edan punto por punto, cosa rara, con mis extra\u00f1os gustos. Si yo me hubiese visto obligado a este acto obsceno, hubiese suscrito (nunca mejor dicho) cada palabra subrayada. Era esa una sensibilidad lectora paralela y concomitante con la m\u00eda. Equidistante y atinada. Apasionada y apasionante. No s\u00e9 por qu\u00e9, enseguida imagin\u00e9 que detr\u00e1s de esas marcas se escond\u00eda una mujer con personalidad y criterio. No ten\u00eda ning\u00fan sentido: lo mismo hubiese podido ser un hombre, pero a m\u00ed me gustaba pensar en una mujer acurrucada en el deleite de los versos. Los poemas que restaban del libro fueron ya una co-lectura a distancia: sab\u00eda perfectamente que lo se\u00f1alado ser\u00eda lo bello y profundo, e iba directa y ansiosamiente hacia ello. La lectura a empez\u00f3 a quedar traspasada como mero acto para consolidarse en un acto imaginativo sobre el tipo de persona de persona escondida tras las l\u00edneas marcadas: mujer guapa, intelectual y abocada a los des\u00f3rdenes ang\u00e9licos. Me enzarc\u00e9 en la b\u00fasqueda de otros libros con id\u00e9nticas marcas y encontr\u00e9 algunos. Un d\u00eda, encontr\u00e9 un libro muy salido en una estanter\u00eda. Ten\u00eda los subrayados de la mujer del Pompidou. Pero, a diferencia de los dem\u00e1s, albergaba una fecha (justo el d\u00eda que marcaba el calendario) y una hora. La misma en la que yo escog\u00ed, obligado, ese libro. Nunca conoc\u00ed a la mujer. Nunca supe c\u00f3mo sabr\u00eda a qu\u00e9 hora tomar\u00eda el libro. Pero estoy seguro de una cosa: la mujer-lectora del Pompidou era inmensamente bella.<\/p>\n