{"id":2031,"date":"2009-11-26T21:48:27","date_gmt":"2009-11-26T19:48:27","guid":{"rendered":"http:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/?p=2031"},"modified":"2014-01-15T13:44:22","modified_gmt":"2014-01-15T12:44:22","slug":"en-destruccion","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/2009\/11\/26\/en-destruccion\/","title":{"rendered":"En destrucci\u00f3n"},"content":{"rendered":"<p style=\"text-align: center;\"><a class=\"tt-flickr tt-flickr-Medium\" title=\"URB 028\" href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/urbinavolant\/4094038674\/\"><img data-recalc-dims=\"1\" loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"alignnone\" title=\"4094038674 457a667c19\" alt=\"URB 028\" src=\"https:\/\/i0.wp.com\/farm3.static.flickr.com\/2759\/4094038674_457a667c19.jpg?resize=500%2C375\" width=\"500\" height=\"375\" \/><\/a><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Siempre quise escribir y empezar por el final, por la princesa triste que se encuentra con un poeta de historias m\u00faltiples. Como uno no escribe lo que quiere sino lo que puede, como uno no escribe lo que no quiere sino lo que no puede, hoy he empezado esta historia por ning\u00fan sitio. Vivo en una ciudad en obras, con rotondas interminables (por aquello de que no se acaban nunca), con paseos que cambian su devenir para no conducir a ning\u00fan sito, con edificios estomagantes que se me atragantan hasta las am\u00edgdalas. Por dentro, vivo en un cuerpo desastrado, lleno de melancol\u00edas y el contraste con la broma estridente: una obra inconclusa e imperfecta que concluir\u00e1 flagrantemente. Levanto los ojos y no veo nada. Los cierro y s\u00f3lo contemplo mis pesadillas. \u00bfD\u00f3nde se fueron nuestros sue\u00f1os, nuestras ansias, nuestras ilusiones? \u00bfD\u00f3nde las tiernas palabras? \u00bfD\u00f3nde las cinco personas jugando a las cuatro esquinas? \u00bfD\u00f3nde las piruletas que confer\u00edan a nuestra lengua un color a\u00fan m\u00e1s escarlata? Juego a no jugar. Siempre pierdo. Pido descender del mundo. Que es una puta mierda, aunque sea de colores. Intento pasar las p\u00e1ginas de un libro que no he escrito. Intento rellenar vac\u00edos con la pulsi\u00f3n desenfrenada de una m\u00fasica <em>dance, <\/em>pero la bailo a ritmo de tango. \u00bfQui\u00e9n me neg\u00f3 la posibilidad de girar bajo las lunas de agosto? \u00bfQui\u00e9n me plant\u00f3 en las cuatro y diez de la calle melancol\u00eda? \u00bfQui\u00e9n impuls\u00f3 a la luz asesina para negar la existencia de todas las cosas evidentes? Siempre quise escribir y empezar por el final. Pero vivimos en una espiral de aluviones de nieve en la que nos sepultamos. En la que nos hundimos. Hasta que &#8211;un d\u00eda&#8211; nos vayamos (la ciudad y yo) a tomar por el saco.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Siempre quise escribir y empezar por el final, por la princesa triste que se encuentra con un poeta de historias m\u00faltiples. 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