{"id":2466,"date":"2010-04-22T08:29:52","date_gmt":"2010-04-22T06:29:52","guid":{"rendered":"http:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/?p=2466"},"modified":"2010-04-22T08:29:52","modified_gmt":"2010-04-22T06:29:52","slug":"no-leemos-el-futuro-con-las-lineas-de-nuestras-manos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/2010\/04\/22\/no-leemos-el-futuro-con-las-lineas-de-nuestras-manos\/","title":{"rendered":"No leemos el futuro con las l\u00edneas de nuestras manos"},"content":{"rendered":"<p style=\"text-align: center;\"><a class=\"tt-flickr tt-flickr-Medium\" title=\"Flecha\" href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/urbinavolant\/4450412654\/\"><img data-recalc-dims=\"1\" loading=\"lazy\" decoding=\"async\" src=\"https:\/\/i0.wp.com\/farm5.static.flickr.com\/4008\/4450412654_88cd787017.jpg?resize=500%2C375\" title=\"4450412654 88cd787017\" class=\"alignnone\" alt=\"Flecha\" width=\"500\" height=\"375\" \/><\/a><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Nuestras vidas son los r\u00edos de m\u00fasica callada y de soledad sonora que van a dar en el prado verde y ameno donde cualquier vasallo es bueno si tuviera buen se\u00f1or. Mientras, por el aire queda un soplo de aliento de las vidas que supuraban las heridas, una vez que se a\u00fanan el pa\u00f1al y la mortaja. Rosa y azucena son las distancias exactas que median en la competici\u00f3n por tu cabello, con oros bru\u00f1idos escogidos en la vena m\u00e1s excelsa. Las mesas se abastecen con m\u00e1s elementos que las vajillas de fino oro labradas, cuando el aire se serena con la hermosura de una luz a\u00fan no usada. Los desmayos aportan dicha y los olvidos nunca fueron tan dulces como cuando sabes que puedes pasar las noches pasando p\u00e1ginas de claro en claro, del mismo modo que los d\u00edas se oscurecen con la turbiedad del sue\u00f1o, del cansancio y de la imaginaci\u00f3n. Algo debe de andar podrido en nuestras vidas cuando se nos ocurre cambiar severas pu\u00f1aladas por la usura de un m\u00edsero reloj, cuando el bot\u00edn conseguido con la sangre nos atenaza el alma, cuando nuestra vida se resume en un bollo mojado tristemente en una taza de t\u00e9. Nunca me gust\u00f3 andar con una patata en el bolsillo de una gabardina, aunque no estuviese caliente, aunque fuera 16 de junio y residi\u00e9ramos en Dubl\u00edn. Las flores son reducto del amor, ese \u00e1ngel terrible que nos obliga a divagar en torno a un mar que nos llena de reflexi\u00f3n y de locura.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Porque la vida, toda nuestra vida, es una nota a pie de p\u00e1gina de todas las letras que le\u00edmos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Nuestras vidas son los r\u00edos de m\u00fasica callada y de soledad sonora que van a dar en el prado verde y ameno donde cualquier vasallo es bueno si tuviera buen se\u00f1or. 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