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La vida ( La vida (nuestra mi vida) es un l\u00edo propio de una madeja enredada a conciencia. Pertenezco a una naturaleza inequ\u00edvocamente c\u00edclica, en la que yo muero pero nacen otros, del mismo modo que el oto\u00f1o sopla unas hojas que volver\u00e1n a crecer, distintas, en primavera. 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Pertenezco a una naturaleza inequ\u00edvocamente c\u00edclica, en la que yo muero pero nacen otros, del mismo modo que el oto\u00f1o sopla unas hojas que volver\u00e1n a crecer, distintas, en primavera. Y aprecio mucho a Pit\u00e1goras, pero me niego a pensar que formemos parte de un berenjenal existencial en el que todos los seres vivos estemos tan estrechamente unidos que no podamos comer habas<\/a> por el miedo de merendarnos a nuestro abuelo. Individualmente, pertenezco a una asquerosa l\u00ednea recta que va desde mi nacimiento en el alfa a mi \u00f3bito en la maldita omega (al final puede que haya una pr\u00f3rroga vitalicia con bucle sorpresa, pero ser\u00e1 para m\u00ed tan inesperada como llameante). Mi cerebro no acostumbra a ser tan galante como para dejar sue\u00f1os bonitos en el recuerdo, pero se empecina desde hace unos meses en dejarme espantosas im\u00e1genes de muerte. Mi dormir se trastoca en pesadillas en las que me encuentro solo contemplando la muerte silenciosa y pl\u00e1cida de los dem\u00e1s, y el blanco ha dejado de ser para m\u00ed un color positivo para desmoronarse en tibios sudarios a la luz apagada de la madrugada. A punto de llegar a la que podr\u00eda ser, estad\u00edsticamente -m\u00e1s o menos-, la mitad de mi esperanza de vida, contemplo a \u00e9sta m\u00e1s bien de reojo, con esa desconfianza de quien no se f\u00eda de que le vayan a dar una pu\u00f1alada por la espalda. Y, como no sab\u00eda qu\u00e9 hacer, me dediqu\u00e9 ayer a mirar mi l\u00ednea del tiempo, de pe<\/a> a pa<\/a>. As\u00ed, en tristes listas de la A a la Z. Cuando mi vista paseaba cansada por la primera, contemplaba un lejano d\u00eda de abril del que yo no era consciente pero vivido en la primera persona de la reconstrucci\u00f3n de nuestra memoria, hecha a base de retazos, recuerdos, invenciones y rememoraciones. De ayer hasta hoy, una vida construida sobre la ficci\u00f3n de lo que queremos ser, sobre la mentira de lo que nunca seremos y sobre la esperanza de que los dados nos hagan avanzar, casilla a casilla, hasta nuestro destino. La lectura de nombres y m\u00e1s nombres me desvi\u00f3 hacia la segunda lista: personas fallecidas en 1966. Como soy muy dado a lo anecd\u00f3tico y superficial, no supe dar mucho sentido a mi b\u00fasqueda hasta que fui consciente de encontrarlo: ese a\u00f1o desaparecieron Montgomery Clift<\/a> y Buster Keaton<\/a> . Y recordando la mirada atormentada pero limpia del primero y rememorando la cara estirada y el ingenio contumaz del segundo, me pregunto qu\u00e9 co\u00f1o gan\u00e9 naciendo. Y s\u00ed, ya s\u00e9. Me conozco todos los argumentos, las frases f\u00e1ciles y todos los consuelos. Pero la vida, nuestra vida, es una puta pel\u00edcula que acaba con el The End<\/em>. Y algunos la hemos llenado con muy malos -mal\u00edsimos- argumentos. Y no hay que ponerse tristes: no es momento de epitafios. Pero a m\u00ed me gusta -mucho- este<\/a>. \u00a1Ah, y como alguien me recuerde una de mis pel\u00edculas favoritas<\/a>, le parto el cuello!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"