{"id":4747,"date":"2013-11-12T17:25:42","date_gmt":"2013-11-12T16:25:42","guid":{"rendered":"http:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/?p=4747"},"modified":"2013-11-12T17:25:42","modified_gmt":"2013-11-12T16:25:42","slug":"los-ojos-de-la-muerte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/2013\/11\/12\/los-ojos-de-la-muerte\/","title":{"rendered":"Los ojos de la muerte"},"content":{"rendered":"<p style=\"text-align: center;\"><a href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/jef_safi\/401244044\/\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"aligncenter size-full wp-image-4748\" alt=\"401244044_52efd322e7_o\" src=\"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/401244044_52efd322e7_o.jpg\" width=\"500\" height=\"500\" srcset=\"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/401244044_52efd322e7_o.jpg 500w, https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/401244044_52efd322e7_o-290x290.jpg 290w, https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/401244044_52efd322e7_o-300x300.jpg 300w\" sizes=\"auto, (max-width: 500px) 100vw, 500px\" \/><\/a><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Esta entrada la he intentado escribir muchas veces. La he tratado de <a href=\"http:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/tag\/objetivacion\/\" target=\"_blank\">objetivar<\/a>. La he escrito y la he borrado. La he pormenorizado y la he abreviado. Hasta ahora, no he podido con ella porque no puedo con su contenido, que me tiene alerta todas las noches. Que me despierta de s\u00fabito. Que se aloja en mis peores pesadillas, en el territorio de los sue\u00f1os oscuros que enlazan con las realidades. Y noto que tengo que sacar esa angustia hacia afuera, para que no me coma. Quiz\u00e1s nunca pueda superar el miedo que me produce algo que no es un recuerdo, sino algo que siento vivo como el primer d\u00eda.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Vi morir a mi padre. Un a\u00f1o despu\u00e9s, vi morir a mi madre. Y mi memoria ha sufrido recordando cuando estaban en el tr\u00e1nsito. Mi padre, por la tarde, en la planta del hospital que le faltaba por visitar y la m\u00e1s adecuada para \u00e9l: la infantil, entre dibujos de colores. Mi madre, de un modo m\u00e1s solitario, entre la noche y las vagas tinieblas de una l\u00e1mpara con tubo fluorescente entibiado con una toalla.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Es imposible describir el momento, porque llega e intentas asegurarte de que no ha pasado. Esperas un \u00faltimo latido. Una respiraci\u00f3n. Algo que te conecte con lo que fueron. De repente, descubres con estupefacci\u00f3n que solo quedan sus ojos. Cuando ellos ya no est\u00e1n.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">(<a href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/jef_safi\/401244044\/\" target=\"_blank\">Imagen<\/a> de Jef Safi.)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Esta entrada la he intentado escribir muchas veces. La he tratado de objetivar. La he escrito y la he borrado. La he pormenorizado y la he abreviado. 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