{"id":4780,"date":"2013-11-14T08:41:45","date_gmt":"2013-11-14T07:41:45","guid":{"rendered":"http:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/?p=4780"},"modified":"2013-11-14T08:41:45","modified_gmt":"2013-11-14T07:41:45","slug":"hoy-es-el-dia-que-demuestra-que-todos-estamos-equivocados","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/2013\/11\/14\/hoy-es-el-dia-que-demuestra-que-todos-estamos-equivocados\/","title":{"rendered":"Hoy es el d\u00eda que demuestra que todos estamos equivocados"},"content":{"rendered":"<p style=\"text-align: center;\"><a href=\"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/manuscript-recherche1.jpg\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"aligncenter  wp-image-4782\" alt=\"manuscript-recherche\" src=\"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/manuscript-recherche1-1024x666.jpg\" width=\"614\" height=\"400\" srcset=\"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/manuscript-recherche1-1024x666.jpg 1024w, https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/manuscript-recherche1-300x195.jpg 300w, https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2013\/11\/manuscript-recherche1.jpg 1280w\" sizes=\"auto, (max-width: 614px) 100vw, 614px\" \/><\/a><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Ha pasado muchas veces, demasiadas. Pero, para m\u00ed, hoy (14 de noviembre), es el d\u00eda que lo explica todo, que todo lo ejemplifica. Hace cien a\u00f1os, Marcel Proust public\u00f3 <em>Por el camino de Swann<\/em> (<i>Du c\u00f4t\u00e9 de chez Swann<\/i>), el que ser\u00eda el primer libro de su obra <em>En busca del tiempo perdido,\u00a0<\/em>una de las catedrales de la literatura universal.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Hoy nadie discute el car\u00e1cter de obra maestra de <em>La Recherche \u2013<\/em>aunque tengo la impresi\u00f3n de que Proust puede ser un autor conocido, pero poco le\u00eddo, incluso por lectores avezados\u2013, pero es necesario recordarlo: Marcel Proust tuvo que publicar la novela por su cuenta, una vez que fuera rechazado por una editorial. Eso lo explica todo, aunque muchas veces lo olvidemos: el mundo de la creaci\u00f3n est\u00e1 expuesto al vaiv\u00e9n de voluntades, desidias e ignorancias. De lecturas a medias, de lecturas superficiales. Confiamos en los criterios de selecci\u00f3n de las editoriales. Confiamos en los cr\u00edticos literarios. Conf\u00edan en nosotros, los profesores de esto de la Filolog\u00eda. Pero no tenemos ni idea. Nadie tiene ni zorra idea. Establecemos par\u00e1metros con nuestros gustos, que muchas veces son horribles y damos juicios de valor con un criterio, aunque nada nos demuestra que ese criterio pase a estar adjetivado de forma positiva. Un servidor, que se doctor\u00f3 en el \u00e1rea de Teor\u00eda de la Literatura y Literatura Comparada, ha tenido que aguantar muchas veces los argumentos de la cr\u00edtica cient\u00edfica (queda mucho mejor esto que la realidad, que solo es cientificista), cargada de razones&#8230; a posteriori. Es como si todos le negasen los 180 grados a un tri\u00e1ngulo hasta que alguien se lo estampa en la cabeza.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Tan pagados estamos de nosotros mismos, que nos creemos que nuestra verdad es la verdad. Pero lo grave es que, como tantas otras veces \u2013demasiadas, seguramente\u2013, <em>\u00c0 la recherche du temps perdu\u00a0<\/em>pod\u00eda no haber llegado a estar entre nosotros, para hacernos presentes la mezcla m\u00e1s sugerente entre literatura, arte y vida. Le\u00ed las primeras p\u00e1ginas de <em>Por el camino de Swann<\/em>\u00a0a los veinte a\u00f1os y, desde entonces, mi vida es una aventura literaria diferente. No daba cr\u00e9dito a lo que estaba leyendo. Esa dilataci\u00f3n expansiva y gozosa de la escritura. Ese retorcimiento inteligente de la sintaxis, que pude saborear en franc\u00e9s en uno de los mejores regalos que me han hecho, que me lleg\u00f3 a Valladolid desde la distancia. Esos intentos infantiles de intentar traducir p\u00e1rrafos y p\u00e1rrafos sin conseguir ni siquiera un brillo entre tanto espejo. Esa vuelta y vuelta hacia el tiempo, cuando el principio es el final y el final es el principio de todo. A\u00fan recuerdo cuando llegu\u00e9 con devoci\u00f3n a la habitaci\u00f3n de Proust en el <a href=\"http:\/\/www.carnavalet.paris.fr\/\" target=\"_blank\">Museo Carnavalet<\/a>\u00a0de Par\u00eds, \u00a0el lugar donde la prisi\u00f3n del artista obcecado por cerrar su obra supuso la libertad y el gozo del mundo entero.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Por eso, os animo a todos a que no olvid\u00e9is un d\u00eda como el de hoy: 14 de octubre. Para que desconfi\u00e9is de todo y de todos. Y para que teng\u00e1is presente, de hoy hasta el final de los d\u00edas, uno de las afirmaciones irrevocables: no tenemos ni zorra idea cuando se trata de juicios est\u00e9ticos, cuando se trata de valoraciones. Pero somos expertos en hacer homenajes.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">(La imagen que encabeza la entrada es una de las p\u00e1ginas manuscritas de la obra de Proust.)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Ha pasado muchas veces, demasiadas. 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