{"id":703,"date":"2008-09-20T20:42:47","date_gmt":"2008-09-20T18:42:47","guid":{"rendered":"http:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/?p=703"},"modified":"2008-09-20T20:42:47","modified_gmt":"2008-09-20T18:42:47","slug":"declin","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/2008\/09\/20\/declin\/","title":{"rendered":"D\u00e9clin"},"content":{"rendered":"<p style=\"text-align: justify;\"><a href=\"http:\/\/flickr.com\/photos\/urbinavolant\/2850085535\/\"><img data-recalc-dims=\"1\" loading=\"lazy\" decoding=\"async\" src=\"https:\/\/i0.wp.com\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2008\/09\/castanno.jpg?resize=500%2C333&#038;ssl=1\" alt=\"Castanno\" class=\"aligncenter size-full wp-image-705\" title=\"Casta\u00f1o\" alt=\"\" width=\"500\" height=\"333\" srcset=\"https:\/\/i0.wp.com\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2008\/09\/castanno.jpg?w=500&amp;ssl=1 500w, https:\/\/i0.wp.com\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/wp-content\/uploads\/2008\/09\/castanno.jpg?resize=300%2C199&amp;ssl=1 300w\" sizes=\"auto, (max-width: 500px) 100vw, 500px\" \/><\/a><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Las estaciones son tr\u00e1nsitos de algo hacia otra cosa. La mella en nuestro coraz\u00f3n est\u00e1 a punto de tener lugar, dentro de poco, no s\u00e9 tampoco muy bien cu\u00e1ndo (siempre he sido un poco <a href=\"http:\/\/buscon.rae.es\/draeI\/SrvltGUIBusUsual?TIPO_HTML=2&amp;TIPO_BUS=3&amp;LEMA=panoli\" target=\"_blank\">panoli<\/a>), no s\u00e9 muy bien el porqu\u00e9. Pero las casta\u00f1as est\u00e1n lloviendo ya sobre el asfalto, sobre la tierra, sobre el alma \u00e1spera. Ser\u00eda cruel\u00a0 y excesivo decir que el oto\u00f1o tiene la finalidad de llenar de hojas el suelo y de l\u00edneas los cuadernos de redacciones de los escolares, aplicados al t\u00f3pico sempiterno. Pero los d\u00edas se acortan, la l\u00ednea del cielo hoy -a estas horas, a las ocho treinta de la tarde- cae sobre los perfiles de las casas y de las cosas. Tanto, que casi todo es contraluz o contrasombra. No s\u00e9 muy bien la raz\u00f3n, no s\u00e9 por qu\u00e9 todo cae. No s\u00e9 por qu\u00e9 los suelos devienen bellas alfombras llenas de desechos bellos, pero hoy de mi coraz\u00f3n caen l\u00e1grimas, se estrellan en el suelo para abrirse en dos, para mostrar su interior secreto. Me he entretenido un poco entre l\u00ednea y l\u00ednea y los minutos se agolpan\u00a0 en el reloj -esquina inferior derecha, ya sab\u00e9is-, especulaciones digitales sobre algo que antes afeitaba el rostro de las esferas. Ocho y treinta y siete, ya. La ciudad un poco m\u00e1s muerta, entre los estertores de un calor que empa\u00f1a el fr\u00edo de nuestro porvenir. <em>D\u00e9clin-Decline-Gef\u00e4lle<\/em>. El ocaso de todas las cosas, en franc\u00e9s, es un poco m\u00e1s triste. Pero m\u00e1s bello.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Las estaciones son tr\u00e1nsitos de algo hacia otra cosa. 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