{"id":8597,"date":"2026-07-01T09:14:21","date_gmt":"2026-07-01T08:14:21","guid":{"rendered":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/?p=8597"},"modified":"2026-07-01T09:20:09","modified_gmt":"2026-07-01T08:20:09","slug":"la-carne-de-la-nectarina","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.urbinavolant.com\/verbavolant\/index.php\/2026\/07\/01\/la-carne-de-la-nectarina\/","title":{"rendered":"La carne de la nectarina"},"content":{"rendered":"
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\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Esto es un di\u00e1logo, pero tambi\u00e9n una narraci\u00f3n y una descripci\u00f3n y un manifiesto y una declaraci\u00f3n de principios y una carta \u00e9tica para navegar por el mundo y un dislate y un hasta el infinito y un hasta m\u00e1s all\u00e1.<\/p>\n\n\n\n

Ella dice que no le gusta la fruta y el dice que \u00e9l no habla de pol\u00edtica. Ella le dice que, de hecho, habla permanentemente de pol\u00edtica, pero que no se refiere a nada que no sea que le guste la fruta. Sin m\u00e1s. \u00c9l no entiende que no le guste la fruta y le rebate. Hace un calor infernal ahora en una ciudad de provincias que presume de su fr\u00edo hasta en las ma\u00f1anas de verano, hasta las tardes en las que sopla un viento que motiva la desbandada de las terrazas, de los ba\u00f1istas en las piscinas y de los p\u00e1jaros que emigran hacia donde volaron las golondrinas. El cielo se puebla ahora de avionetas de vuelos en pr\u00e1cticas que suenan y resuenan, que revolotean en c\u00edrculos de alejamiento y de aproximaci\u00f3n. Pero dec\u00edamos que \u00e9l rebate su no-gusto por la fruta. Lo hace, como siempre, desde sus presupuestos y sus principios ortor\u00e9xicos. Y ella dice que come lo que le da la gana y, sobre todo, lo que le apetece. Y, ante todo, lo que le gusta. Y que \u00e9l no es nadie para meterse en sus apetencias. Y \u00e9l dice que pero mujer, un mel\u00f3n bien fresquito y jugoso; pero chica, una sand\u00eda rebosante de l\u00edquido dulce. Ella dice que ah bueno, que eso es diferente. Que las frutas y los gustos se distinguen por muchas cosas, por muchas caracter\u00edsticas, por muchos matices. Como las personas. Y que, cuando hablamos del no-gusto por la fruta, todo tiene sus excepciones. Habla de dulzuras y de texturas. Y dice que no le gustan nada las texturas que le dan dentera, como las personas. Y dice tambi\u00e9n que no le gustan nada las frutas que producen amargor… como las personas. En realidad, ella solo est\u00e1 hablando de frutas, pero \u00e9l no es capaz de interpretar su realidad (la de ella) como su realidad (la de \u00e9l). Una nube cruza el cielo para conceder al infierno un poco de sombra. Ahora hace mucho calor. Tanto, que se suda en exceso. Tanto, que todos los paradigmas del infierno agradecen ese alivio pasajero. Treinta y cinco grados cent\u00edgrados en unos sitios, veintisiete y pico en otros. Y subiendo, seg\u00fan las circunstancias. Parece este un universo anglosaj\u00f3n, en el que las temperaturas sobrepasan los 80 grados F y llegan hasta unos 95 grados F insostenibles. Ella siente como un aire c\u00e1lido por su piel, como un mordisco proveniente de la manzana del para\u00edso perdido. \u00c9l sobrelleva el calor. El que tiene su cuerpo porque le gusta mucho m\u00e1s la temperatura elevada que el desamparo.<\/p>\n\n\n\n

Llega un momento en el que \u00e9l, por fin, deja de hablar y escucha. Qu\u00e9 bendici\u00f3n para todos, qu\u00e9 bendici\u00f3n sublime saber que, por las rendijas, puede colarse un poco de silencio, que opera a modo de caricia, que funciona a modo aparato c\u00f3smico para que las almas migren del ego a la sabidur\u00eda. Que no me gusta la fruta, vuelve a repetir ella. Y \u00e9l calla. Que no me gustan determinadas texturas, insiste ella. Y \u00e9l escucha. Que no me gustan las nectarinas. Y \u00e9l va a hablar de hibridaciones afortunadas en la fruta y en la vida, pero sigue en silencio. O puede que s\u00ed me gusten, dice ella. Cuando est\u00e1n a punto de ponerse malas porque llegan a la cumbre de su delicada estructura y porque llegan al \u00e9xtasis del dulzor. Y el calla y piensa, no vaya a estar hablando ella y \u00e9l no entienda, como siempre. <\/p>\n\n\n\n

Es de esperar que, un d\u00eda, la conversaci\u00f3n siga con los frutos secos. Y, por el cielo, sobrevuela el para\u00edso lleno de gajos de nubes, de pepitas de sol que endurecen las pupilas. Y una calma y suavidad, las dos buenas, de esas que no presagian tormentas.<\/p>\n\n\n\n

Entrada que pertenece a la serie Di\u00e1logos<\/a>. Con imagen de Arsheffeld<\/a>.<\/p>\n\n\n\n

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