Poesía

En los pliegues de tu bufanda

y te levantas dispuesto a descubrir los poros de la lluvia las medias verdades en las ráfagas de ese viento Frío y te despiertas del todo contemplando la forma de cada gota que supura el hastío sobre una cazadora demasiado Vieja avanzas con la esperanza de un favor cumplido del roce trémulo en la comisura tus Labios …

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Luis Cernuda estaba en Traumotología

Una cosa es que los poetas existan, otra que los conozcamos y otra que los descubramos. Por muchas y tristes razones, a veces no se dan ninguna de esas tres cosas. Pero hoy, un día después de los 50 años de la muerte de Luis Cernuda, quiero hablar del descubrimiento. Cernuda existía, qué duda acabe, …

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Declaración de principios

  a diferencia del chorizo hay veces que es mejor mucho mejor no repetirse no permanecer con los ojos abiertos durante todas las largas madrugadas en vez de doblarse hasta la sesuda introspección he decidido volverme mayúsculamente superficial si superficial y no fijarme en el fondo sino en la forma sin fondo sirva esto como …

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Gente que no deja jugar con la poesía sino que la impone

La entrada de hoy surge de algunas cuestiones relacionadas con la enseñanza de la literatura y, más concretamente, de la poesía. Hace unos días, mi hijo recibió el encargo de realizar una actividad en la que tenía que buscar un poema relacionado con un tema y utilizar ese poema para dibujar los contornos de una …

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Le dimos alcance a la verdad

No me gusta que los profesores hablemos de la muerte de los poetas. Parece que estamos ante la obligación de disculparnos, de mostrarnos fingidamente compungidos, de estar en la obligación serena de hacer nuestro trabajo, que es valorar a la poesía y a los poetas. De hecho, todos los días –más o menos– mueren personas …

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Nuestra vida es un poema

Heridlos, caballeros. Nuestras vidas. Los ríos. La color de vuestro gesto. Postrera sombra. Desotra parte.Que de noche le mataron. Estar furioso. Un sabio un día. Hipógrifo violento. Sueños son. Ésas. No volverán. Peludo. Algodón. Bañarse con harina. Estar enamorado de sí mismo. Boca de fresa. Columpio, golondiras y golontrinas. Acercaba su cuerpo interrogante. Asesinado por …

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A las siete de la mañana…

A las siete de la mañana, inevitablemente, sonará el despertador. Me levantaré y emprenderé la desordenada ruta hacia el cuarto de baño; enfilaré cinco metros de un pasillo que desciende al infierno y, entre sonido de ondas furiosas que calientan el vaso de leche, las tostadas emergerán de su obstinado escondite. Las comeré con desgana. …

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El reflejo de la contradicción

Escribo “Miércoles”. Pero es (casi) sábado. Deseaba mentir, crear un estado de ánimo. También escribo “El ilustrado contar de los viejos rebeldes”. Pero lo cierto es que estoy en mi casa, delante del artefacto electrónico, y que sólo escucho la voz de los vecinos, siempre ruidosos. Miento y escribo. Y a la vez hablo. “La …

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